El señor Ken Follet se ha ganado todos mis respetos

Fiesta de Random House en la sala Florida Park con motivo de la Feria del Libro de Madrid. El evento estrella de la noche es la actuación de la banda de Ken Follet, Damn Right I Got The Blues. Llego al lugar en torno a las diez de la noche. Repito compañía de la velada anterior: Cristina Salama, Irene Mora y Alfonso Ruiz de Aguirre. Inmejorable compañía. Comienzo a sospechar que algunos nos hacemos escritores sólo por estos saraos. En la puerta me encuentro con Juan Gómez Jurado y su encantadora mujer. Tras los abrazos de rigor accedemos todos juntos al interior de la sala de fiestas. El lugar se encuentra semivacio, algo normal ya que somos de los primeros en entrar al recinto, pero poco a poco va llegando el resto de invitados hasta abarrotar la sala.


Intentamos coger el mejor sitio posible para ver la actuación —y tener un acceso estratégico a los canapés—. Una actuación por la que todo el mundo siente una gran curiosidad. Algunos medios reseñan la asistencia de un gran número de nombres conocidos. Yo no los vi aunque lo cierto es que tampoco presté demasiada atención. Gómez Jurado me presenta a Manel Loureiro, autor de Apocalipsis Z, y tengo ocasión de saludar a la encantadora Lola Beccaria y al siempre cordial Fernando Marías. A las once de la noche da comienzo la actuación de la banda. La expectación crece. Todos nos preguntamos si realmente será una actuación musical aceptable o simplemente el resultado de una boutade caprichosa de uno de los escritores más vendidos del mundo.


Y lo cierto es que fue una actuación muy digna.

Obviamente, no son músicos profesionales con años de carretera a sus espaldas, pero debo decir que dejaron el pabellón bastante alto. Temas clásicos de rock de los sesenta y los setenta. Sonido americano alternado con el Start me up de los Rolling y lo que para mí, guitarrista aficionado, fue la gran sorpresa de la noche: una honesta versión del Are you gonna my way de Lenny Kravitz. Actuación sobria, moderada, pero cumplida con creces. La guitarra solista, a cargo de Emmanuel, el hijo de Follet, bastante lograda. No es Clapton, pero se deja escuchar con agrado. El público, bastante entregado, coreando las canciones y con ganas de pasarlo bien. A las doce de la noche termina la actuación con la interpretación del popular Mustang Sally a modo de bis. Un par de cervezas más y para casita.

El señor Ken Follet se ha ganado todos mis respetos. Y no sólo como escritor.

El jardín de las letras

Edificio de Unidad Editorial. Fiesta organizada por El mundo y La esfera de los libros con motivo del inicio de la Feria del Libro de Madrid. Una estupenda ocasión de reunirte con viejos amigos y conocer a algunos nuevos. En la puerta me encuentro con Alfonso Ruiz de Aguirre, un tipo al que aprecio mucho más de lo que deseo reconocer y que tiene un pequeño, brevísimo, cameo en mi última novela. Está cabreado porque Karmele Marchante acaba de birlarle por segundos un excepcional sitio para aparcar. Entramos juntos al tiempo que comentamos nuestras últimas cuitas editoriales. Planes, proyectos, perspectivas. El jardín donde se celebra la fiesta se encuentra a rebosar. Comienza el desfile de rostros conocidos: Pedro J., Antonio Gala, algún que otro personaje televisivo cuyo nombre no recuerdo... Saludo al editor Miguel Ángel Matellanes, excelentemente acompañado, por cierto, y en una de las barras coincido con el simpático Juan Aparicio Belmonte. Nunca habíamos tenido ocasión de coincidir en persona pero ambos habíamos oído hablar del otro. Charlamos un rato y nos despedimos con la promesa de seguir charlando más tarde —acabaríamos coincidiendo varias veces a lo largo de la noche y siempre delante de una de las barras. Curioso—. Aparece, deslumbrante como siempre, Cristina Salama, acompañada de su socio, Guzmán, de la escritora Irene Mora y del fotógrafo Ángel López Soto. Alfonso y yo nos unimos al grupo. Ya está la cuadrilla de RLYA al completo. Una fiesta, para ser fiesta, no necesita más.

En un rincón vislumbro la presencia del superagente Eduardo Melón acompañado por mi dear and old fellow Javier Puebla. Me uno al grupo y comentamos una cuestión que, durante el resto de la noche, flotaría reiterativa en el ambiente: la reciente iniciativa del escritor Juan Gómez Jurado de luchar por la transparencia en las liquidaciones editoriales y sus esfuerzos encaminados a aglutinar la mayor cantidad de autores posible (ya hay más de cien) para establecer un frente común al respecto. Un asunto que en un futuro próximo dará bastante que hablar. En los corrillos no se hablaba de otra cosa. Al menos en los que yo frecuenté. Cada uno expone su opinión y pone sus objeciones. Y más de uno, su sorpresa ante lo acertado de la iniciativa y el hecho de que no se hubiese propuesto antes. Saludo a David Torres, otro tipo estupendo, tengo ocasión de charlar con un rato con Martín Casariego y me cruzo con Eugenia Rico, que se disculpa —innecesariamente— por haber tenido que marcharse anticipadamente el otro día de la conferencia de Madrid Serie Negra. Y entre bromas, risas y conversaciones jugosas con unos y otros va pasando la noche.

Madrugada. La carretera solitaria. Ventanillas abiertas y el aire tibio de la noche colándose por los resquicios. Del coche y de mi ánimo. Springsteen tronando en el compacto del coche, «...Rumble out on the promenade and the gamblin' comission is hangin' by the skin of its teeth...». Una sensación de euforia creciente me invade. Lo he pasado bien. Muy bien. Pero es hora de volver a casa. De vuelta a casa.

There's no place like home.

Actualidad literaria

Ayer tuvo lugar la clausura de Madrid Serie Negra, las jornadas sobre novela policíaca y de misterio que estos días se han celebrado en Madrid. Uno de los actos fue una mesa redonda en la que tuve el placer de participar y que versaba sobre el futuro de la novela negra. Los contertulios, estupendos, y el moderador de la mesa, templando y mandando con pleno acierto (un saludo, Julio). Surgieron temas muy interesantes durante las exposiciones y albergo la sospecha de que los asistentes, al igual que los ponentes, disfrutaron bastante del acto. Espero que esta interesante iniciativa se repita en años sucesivos.

Hoy da comienzo la 68ª edición de la Feria del Libro de Madrid —o la Fiera del Libro como suele apodarla mi amigo Javier Puebla—. El evento se augura algo sombrío según indican las últimas cifras de ventas y lectura, acogotadas en gran medida por la famosa crisis que nos asuela (un 20% menos que el año pasado en este mismo periodo). Esperemos que, al igual que San Jordi, estas jornadas supongan un respiro para los libreros y aprovechen para vender todo lo que puedan y un poco más.

Esta noche se celebrará la tradicional fiesta de El Mundo con el que se da el pistoletazo de salida a las jornadas libreras de la Feria. Al igual que otros años, el lugar estará plagado de escritores, agentes, editores y otras gentes de mal vivir. La creme de la creme. Ya os contaré si surge algo de interés. Lo que también tiene una pinta estupenda es la fiesta de mañana de Random House. El invitado de honor es Ken Follet y lo peculiar del caso es que, en esta ocasión, su presencia en España no se produce por motivos literarios sino musicales: amenizará la velada con su grupo de blues Damn Right I Got The Blues. Cuanto menos, curioso. También os contaré lo que fuera o fuese reseñable.

Y hablando de la Feria, un servidor de ustedes estará firmando ejemplares de El documento Saldaña el próximo 6 de junio por la tarde (de 18:30 a 20:30 aprox. Ya concretaré detalles) en la caseta de la librería Estudio en Escarlata (caseta 41). Me alegrará poder saludar a todo el que quiera pasarse por allí.

Buen fin de semana a todos.

Puñetazos en la cara

Hace poco encontré de forma casual el video de una artista conocida como Pink interpretando una canción que supongo muchos conocerán —parece ser que tiene un par de años largos—, pero que yo desconocía ya que el estilo de dicha cantante no entra dentro de mis preferencias musicales habituales. La estremecedora canción se titula «Dear Mr. President» y su fuerza no solo reside en lo hermoso de su voz y su melodía. Reside en la conmovedora forma en la que transmite su mensaje. Demagogo dirán unos, maniqueo otros. Me da igual. En mi opinión es uno de los más bellos puñetazos en la cara de determinadas conciencias que he visto en mi vida.

Disfrutadlo.

Un breve, minúsculo, diminuto inciso

Lo de la foto de arriba es mi Documento Nacional de Identidad. Me satisface ser el legatario de una larga estirpe familiar que siempre lució con honra sus apellidos. Y yo, a lo largo de mi vida, siempre traté de portarlos con el mismo orgullo con el que lo hicieron mis antepasados. En su día, mis padres pagaron religiosamente mi bautizo y mi inscripción en el registro civil. Y como puede comprobarse por el documento adjunto, De Paz es mi auténtico apellido. No un pseudónimo. No un nombre artístico. No un Nom de plume inventado con el ánimo de obtener un aparente barniz de absolutamente nada.

Por todo ello…

Al próximo soplapollas que, portando bajo el brazo un supuesto título de periodista, no se tome la mínima molestia de cotejar algo más que a vuelapluma a quien menciona en sus artículos y continúe —por enésima vez— refiriéndose a mí como “Pedro Paz”, le practicaré la manicura a la altura de los cojones.

Avisado queda.

Forjando rebeldes

A estas alturas del partido nadie pone en duda que la trilogía La forja de un rebelde de Arturo Barea es una de las obras maestras de la literatura española del siglo XX. Novela, memoria, autobiografía, autoficción. Testimonio directo de una época precaria y convulsa, La forja de un rebelde logra capturar la esencia de un tiempo decisivo para el devenir de la historia de España y transmitírnosla con la clarividencia y la sobriedad de estilo necesarias para poder reconocer en el texto, sin ambages, su excelente valía documental.

Lo que muy pocos conocen es que la afamada trilogía pudo haber sido, en realidad, una tetralogía. O casi. Junto a la popular saga autobiográfica, Barea escribió una cuarta obra titulada La raíz rota en la que narraba en clave de ficción —al contrario que en sus tres anteriores volúmenes— lo que pudo ser y no fue aportando a la saga la visión de una peculiar pseudoucronía, la visión de un deseo que Barea jamás pudo llevar a cabo: el retorno del exilio de Antolín Moreno, un trasunto del protagonista de La forja, que lo es a su vez de sí mismo, y el amargo desarraigo del que se vio obligado a romper con todos los lazos que lo unían a sus raíces y al que, al regresar, le resulta imposible reconocer un atisbo de aquello que en su día dejó atrás .

Dicha obra sólo conoció una única edición en castellano, publicada en Buenos aires en 1955 por Santiago Rueda. Jamás se editó en España.

Ahora, la editorial Salto de Página —que, poco a poco y con pasos concienzudamente medidos, se va asentando cada vez con mayor peso en el panorama editorial para seducirnos con obras imprescindibles— rescata esta obra del olvido, editándola por primera vez en España. Poco más se puede decir. Sí, una cosa. Cómprenla y disfrútenla. Y si aún no han tenido ocasión de deleitarse con la trilogía de La forja, hagan la jugada completa. No se arrepentirán.

Excelentes noticias

Según informaciones obtenidas, la primera edición de Círculo de Lectores de El documento Saldaña se ha agotado. Mi más sincero agradecimiento a todos aquellos que han colaborado para hacerlo posible. A ti, lector.

Rozar el cielo con los dedos

Beacon Theater, NYC. 19/03/2009. Warren Haynes, la actual Allman Brothers Band, y Eric "God" Clapton sobre un mismo escenario. Tocan Layla.

Perturbadoras realidades judiciales

Condenado por instalar una cámara en casa con el fin de vigilar a su hija.

Jorge MV., padre de familia, instala una cámara oculta en el baño de su casa ante la sospecha de que su hija se encuentre aquejada de algún tipo de desorden alimenticio ya que se encierra en él con cierta frecuencia. El padre sospecha que lo hace para vomitar la comida que acaba de ingerir, pero necesita tener constancia de que a su hija le ocurre algo para ayudarla. Según declaraciones, las cintas son destruidas de inmediato tras ser revisadas. Su ex mujer, en trámites de separación durante la época, se entera de la jugada y en lugar de colaborar con el susodicho por el bien de la hija común, aprovecha la tesitura —ya sabemos lo que hoy en día supone un trámite de separación o divorcio: un batalla campal donde se ejerce la táctica de tierra quemada y el todo vale con tal de joder a ese prójimo por el que, hasta poco antes, bebías los vientos— y lo encaloma bajo la acusación violación de la intimidad y revelación de secretos en la figura de su hija. El acusado incluso reconoce que probablemente se extralimitase en las medidas tomadas, pero que lo hizo motivado por una natural preocupación por la salud de su hija. Sin embargo, un juez acaba de dictar sentencia y lo ha condenado a un año de prisión, cinco de alejamiento de sus dos hijas y una multa. Y eso que el juez ha considerado como atenuante que «la actuación del demandado se llevó a cabo con el fin de evitar males mayores, amparada bajo el concepto de "cumplimiento del deber" y en virtud de su potestad como progenitor de la víctima».

Con posterioridad a los hechos, la hija fue diagnosticada de bulimia. Actualmente se encuentra en tratamiento por dicho motivo.


La Sala de lo Penal del Tribunal Supremo anula la sentencia contra la cúpula de los «Latin Kings» y ordena la repetición del juicio.

Aduciendo que los testigos que declararon en los juicioso previos lo hicieron en calidad de «testigos protegidos» y que su anonimato puede desvirtuar la credibilidad de su declaración —ya que, según la defensa, pueden ampararse en él para venganzas ajenas a los motivos del juicio—, el Tribunal Supremo ha decidido dar por nulo el proceso judicial que se mantenía contra once integrantes de la banda conocida como Latin Kings —uno de ellos imputado además en un presunto delito de violación—. Quizá haya que proceder a explicarles a sus señorías en qué consiste el concepto de «testigo protegido» y sus riesgos asociados porque mucho me temo que, a partir de ahora, sin las suficientes garantías procesales y como en el caso de acudir a un tribunal en calidad de testigo protegido haya que aportar nombre, apellidos, domicilio, fé de vida y certificado de penales, mucho me temo que va a declarar como testigo protegido la madre del cuto, es decir, su cuta madre.

Manda cojones.

Sos grande, Carlitos. Muy grande

Ayer se celebró en la Casa de América la presentación de Pero sigo siendo el rey, la última novela del simpar Carlos Salem. Sin ánimo de sumergirme en el típico peloteo endogámico entre amigos puedo decir sin faltar a la más pura verdad que se trata de una de las mejores novelas que he leído en mucho tiempo. El mejor Salem en su estado más puro y vibrante. Si queréis saber de qué va la novela, os remito a la ficha editorial. Pero me gustaría transcribiros algunas de las palabras que pronuncié ayer durante el acto de presentación, en el que Carlos me hizo el honor de permitirme ejercer de maestro de ceremonias.

«..."Pero sigo siendo el rey" podría inscribirse dentro del género de lo que llamamos novela negra. Y digo podría porque sus inicios son fieles a los cánones de dicho género. José María Arregui, un ex policía de puño fácil y querencia por el disfraz, reconvertido en detective privado, recibe en su despacho la visita de Zuruaga, un siniestro personaje que pretende contratarlo. Más canónico imposible. Pero ahí termina el tópico. Lo que viene a continuación, aún manteniendo el tono de una novela de intriga perfectamente engrasada, se adentra sin ambages en el más genuino "territorio Salem", un territorio a veces disparatado, a veces surrealista, hilarante siempre, conducido por una particular y cautivadora forma de narrar, un pulso continuamente sostenido y, sobre todo, una manera de concebir unos excelentes personajes a base de esculpirlos más que perfilarlos. La novela nos va conduciendo a través de un peculiar periplo por una España tan atemporal como ausente de referencias geográficas en la que encontraremos una gran variedad de personajes variopintos "made in Salem" como Sosiris, el adivino retrovisor, Cabo, el director de orquesta que perdió su sinfonía, la fiel Rosita o los primos Saravia, evidentes trasuntos de esa España que siempre encuentra un motivo para seguir enemistada y el que, como personaje, es el gran descubrimiento y el mayor logro de la novela: el mismo rey Juan Carlos [...] Casi dan ganas de hacerse monárquico y todo...»

Poco más puedo —y quiero— añadir. Bueno, sí, una cosa: cómprate la novela. Ya tardas.

MADRID SERIE NEGRA

La semana que viene (26, 27 y 28 de mayo) se celebrarán en Madrid las jornadas MADRID SERIE NEGRA, una primera cita que llega con intención de continuidad y que se compondrá de una serie de charlas en torno a la situación presente y futura de la novela negra. Servidor está convocado para el jueves, 28, pero el resto de eventos serán igual de interesantes (sino más) que el mío. Si quieres echar un vistazo el programa completo, pincha en la imagen superior. No te lo pierdas.

La chica de ayer no cesa de llorar

Hasta siempre, maestro.

Medicación

—Buenas, tengo un terrible dolor de muelas y probablemente infección. Tengo puntitos blancos de pus en la encía. En otras ocasiones, el dentista me ha dicho que no puede hacer nada hasta que la infección remita. ¿Sería tan amable de darme una caja de DICORVIN, que me fue muy bien la otra vez que me lo prescribieron para el mismo problema?.
—Por supuesto, ¿me da la receta?
—Uh... No tengo receta.
—Lo lamento, caballero, pero no puedo expenderle un antibiótico sin receta médica.
—¿AUGMENTINE? ¿AMOXYPLUS? ¿Algo para que remita la infección?
—Lo lamento de veras. Es la ley.
—Bueno, al menos deme algo para este dolor hasta que pueda acudir al médico. El NOLOTIL en ampollas me suele calmar bastante.
—Como no, caballero. ¿Me da la receta?
—No, no tengo
—Lo lamento, pero no puedo expendérselo.
—¿TORADOL, quizá?
—Tampoco.
—¿ADOLONTA?
—Me temo que no.
—ENTONCES, ¿QUÉ COÑO PUEDE EXPENDERME SIN RECETA?
—Pues mire, ahora que lo dice, tengo por aquí unas píldoras del día después que, si quiere...

——————————————

Píldora del día después

Principio activo: LEVONORGESTREL

Reacciones adversas: náuseas, dolor hipogástrico; fatiga; cefalea; sangrado no relacionado con menstruación; modificaciones del estado de animo y libido; migrañas; palpitaciones, dolor torácico; HTA, venas varicosas; molestias abdominales; acné, cambios de pigmentación; síntomas urinarios; vaginitis, aumento de la sensibilidad mamaria, secreción mamaria; pérdida de peso; alteración del ciclo menstrual.

——————————————

PS.- En los últimos días estoy bastante ausente. Lo sé. Al tiempo dedicado a pulir y corregir mi última novela —que quiero esté terminada del todo a lo largo este mes— y a los distintos compromisos que me van surgiendo he tenido que sumarle la inesperada y desafortunada visita de un cabrón de virus informático que me ha mantenido ocupado full time durante cuatro días hasta que he podido deshacerme de él. A los que me han preguntado por EMAIL gracias por el interés mostrado, pero no, no pienso dejar el blog. Tan sólo que hay etapas y etapas. Y ésta es de las que voy de culo.

Mercados persas

Ojiplático, leo en un periódico de tirada nacional: «Subasta de solteras en una discoteca para menores de Granada. La Fiscalía abre una investigación para esclarecer los hechos ». Leo otro: «Una discoteca de menores de Granada 'subastaba' niñas con billetes de Monopoly». Echo a volar la imaginación. Evoco la tarima de un mercado persa plagado por decenas de púberes nínfulas cargadas de grilletes, con el semblante transido por un gesto de horror mientras un eunuco gordo vocifera los precios del género a una turba que jalea, con la voz enronquecida por la lujuria y el alcohol, las bondades del material subastado. Resulta que no. No tienen guasa ni ná mis primos poniendo titulares. La cuestión parece ser que, entre las actividades de ocio propuestas por una discoteca de Granada, existe un juego en el que, de forma completamente voluntaria, un grupo de adolescentes femeninas desfila por la discoteca al tiempo que un grupo de adolescentes masculinos, haciendo uso de unos billetes de monopoly entregados a la entrada del recinto, puja por alcanzar la posibilidad de tomarse una consumición en compañía de una de las desfiladas. Eso es todo. Y a pesar del mal gusto y la chabacanería de la forma en que se publicitó la propuesta no debemos olvidar que a) la participación en la misma era completamente voluntaria y b), no existió ánimo de vejar ni mucho menos estupro ni explotación sexual ni nada que fuese más allá de concertar una cita en público entre dos jóvenes adolescentes que, insisto, participaban voluntariamente en un juego. Un divertimento que no dejaba de ser una versión muy light de los concursos Miss camiseta mojada, permitidos y ardorosamente jaleados todos los veranos en decenas de pueblos costeros y en los que personas de ambos sexos se someten a situaciones bastante más vergonzosas que las que puedan darse en una fiesta adolescente en la que, matizo, está prohibido el consumo del alcohol.

Muchas de las mujeres que han puesto el grito en el cielo con este asunto ven con normalidad y agrado el que, en un local de ocio, se les permita la entrada gratuita mientras su acompañante masculino debe abonar la entrada. Y continúan acudiendo a esos locales y siendo partícipes voluntarias de esa dinámica sin ningún arrobo o gesto de pudor. Ciertamente considero muy reprochable el que este tipo de actitudes se fomenten, por lo que tienen de estúpidas más que de perturbadoras, pero a estos lodos llegamos cuando se confunde sensibilidad con susceptibilidad y dignidad con gazmoñería. Aunque el lance propuesto por la discoteca granadina parezca chusco —que lo es—, no debe concedérsele mayor importancia que la que de verdad tiene. Todos hemos sido adolescentes y deberíamos saber de que va la vaina. Ellas, practicando un acto de coquetería que a esa edad no tiene otra finalidad que el de sentirse admiradas y ellos... ¿Qué decir de ellos? En plena edad de presumir y aparentar. Alzar la voz, clamar al cielo y apelar a la fiscalía de menores —con la de cosas más serias (y más graves) que tendrán que resolver esos señores— para investigar un asunto en el que aparentemente no existe delito, tan sólo estupidez, me parece una forma estúpida de marear la perdiz. Un mareo tras el que se encuentra, en primera fila, cómo no, el ministerio de Igualdad y la persona que lo dirige. A la que, por cierto, no recuerdo haberle oído pronunciarse con similar contundencia contra engendros televisivos pretéritos o presentes del tipo Granjero busca esposa o Elígeme en los que sí se hace gala de forma clara e inequívoca de actitudes denigrantes y vejatorias para la mujer, para cualquier ser humano dotado de una mínima inteligencia y sensibilidad e, incluso, supongo, para ella misma.

PS.- El pasado mes de noviembre, en la misma discoteca, se llevó a cabo idéntico juego invirtiendo los roles. Los que desfilaban eran ellos y las pujadoras, ellas. No recuerdo haber leído que nadie se sintiese vejado o denigrado. O, al menos, nadie se quejó por ello.

Sigue siendo el rey

  

Hace años, Carlos Salem y yo coincidimos sin que ninguno de los dos fuésemos, probablemente, conscientes de tal circunstancia. Ambos recalamos en una antología colectiva de relatos promovida por una editorial de infausta fortuna y peor recuerdo. Por aquel entonces no nos habíamos visto nunca en persona ni habíamos tenido ocasión de encontrarnos en ninguno de los muchos mentideros literarios que emergen por los rincones de Madrid. Pero recuerdo que la lectura de su relato me resultó muy sugerente. Su texto tenía duende, un sabor especial emanado de la evocadora forma de narrar de su autor, una particular combinación de surrealismo, hilaridad y delirio mezclados en justa proporción, una deliciosa combinación marca de la casa con la que Carlos ha tenido a gala deleitarnos en sus novelas Camino de ida y Matar y guardar la ropa. Con el tiempo surgió la oportunidad de conocernos y no pude por menos que concluir que Carlos Salem resultaba ser un tipo tan interesante y peculiar como los textos que escribía. O más.

Por estas fechas, Salem publica una nueva novela, excelente sin duda, cuyo sugerente título, Pero sigo siendo el rey, rememora sabores de ranchera y melodrama aunque su argumento poco tenga que ver con ambas cosas. Se presenta al público el próximo 19 de mayo, en la Casa de América de Madrid, a las 20:00 y Carlos me ha hecho el honor de invitarme a participar como uno de los presentadores del evento. Así que allí nos veremos. Si os apetece. Yo lo único que puedo deciros es que la ocasión lo merece. Y la novela también.

Musho arte

He descubierto casualmente el trabajo de una productora llamada Mundo Ficción —nada que ver con MundoFicción, la productora de El Mundo—. Al parecer, son unos chavales sevillanos que, con cuatro duros y toneladas de imaginación, chispa, gracia y un puntito de mala leche, hacen unos cortos realmente increíbles, no por la espectacularidad de su producción sino por el desarrollo de sus guiones. Me ha merecido especial atención un trabajo denominado Trilogía Sevillana —del que, al parecer, han rodado hasta ahora dos partes— donde reflejan con increible humor una particular visión de la juventud actual y de una parte de sus modos, maneras y modismos, particularizados en el ámbito sevillano y su idiosincrasia. Con lo que ello conlleva. Ahí eh ná, quillo.

Bien entendido, no creo que sea intención de los autores el ofender o ridiculizar a nadie sino acercarse con humor a la más pura parodia. La imagen mostrada se corresponde con un estereotipo absoluto cuya representación es plenamente reconocible y extrapolable a muchos otros contextos. Ahí quizá resida la validez —y por qué no, la gracia— de su mensaje.

Podéis acceder al resto de sus excelentes trabajos —particularmente recomendable el titulado Los diez pasos— en su canal de YouTube.

Unos monstruos, los tíos...