Bien vale una misa

París bien vale una misa. O dos. O como afirmaba el viejo cascarrabias, París es una fiesta. París es todo eso y mucho más. Tradicionalmente suele tacharse a los franceses en general y a los parisinos en particular de chauvinistas enfermizos. Y tal afirmación no resulta descabellada. Ese punto de gloria vana forma parte de su equipamiento de serie, va con la partida de nacimiento de los enfants de la patrie. Pero la diferencia con otros individuos de similar ralea y parecidos vicios es que el parisino puede permitirse holgadamente ese lujo, el de ufanarse de su orgullo patrio. Puede sustentar de sobra con hechos el motivo de sus pavoneos. Cuestión que no todo el mundo puede argumentar.

Pocos lugares hay en el mundo tan hermosos como París, una ciudad que exuda belleza, historia y acervo cultural por cada uno de sus poros. Cada rincón, cada plaza, cada calle, es un monumento al disfrute del visitante. Sea del tipo que sea. Desde el «modelo japonés», cámara en ristre y a toda pastilla de un lado a otro tratando de no perderse ninguna de la gran cantidad de maravillas que pueblan la ciudad al que, como es mi caso, prefiere pasar inadvertido en su calidad de turista, marchar casi de incógnito y tratar de disfrutar de aquellos rincones ajenos a las guías turísticas, que, curiosamente, suelen ser los más cercanos al corazón de la propia ciudad. Revolver con calma entre los puestos de los bouquinistes ubicados a la orilla del Sena sin preocuparme si llego tarde para subir a la torre Eiffel, a ver el Arco del Triunfo o debo sufrir la inmensa riada de gente que aguarda la ascensión a las torres de Notre Dame. Ya pasé por eso en mi primera visita. Ahora, en mi tercera —y las subsiguientes, que las habrá—, prefiero deambular bajo el tibio sol de otoño a lo largo y ancho de esa acogedora y tranquila maravilla que aún sigue siendo el barrio embutido en la pequeña isla de St Louis. O sentarme a tomar el sol en los jardines del Hotel de Sully en lugar de llegar, pronunciar «qué bonito» en voz alta, tirar las tres fotos de rigor y salir corriendo hacia el siguiente destino. O disfrutar de un whisky con hielo en una terraza del jardín de Louxemburg, junto a la fuente Medicis, para mi gusto, una de las más hermosas de la capital. O sentarme en una mesa del León de Bruxelles —una de las franquicias mejor llevadas que he visto nunca— y ponerme hasta las trancas de mejillones condimentados de las más diferentes maneras, todas ellas deliciosas. O visitar de nuevo Shakespeare & Co, una de las más entrañables, peculiares y eclécticas librerías de París —y del mundo, me atrevería a decir—, y cumplir con el ritual de depositar en su tablón de visitantes un recuerdo en honor a la tácita tradición de comunicar a los posteriores asistentes tu particular grito de «yo estuve aquí». O tomar una copa en la terraza de Aux trois mailletz, en la calle Galande, a medio camino entre la iglesia de St Severin —de seguro recuerdo para los lectores de El documento Saldaña— y la acogedora St Julien le Pauvre. El local es igual de caro que el resto —París no es nada barato, particularmente en lo relativo a las bebidas alcohólicas—, pero el servicio no se reduce a la limitada medida estandard (4 cl. de alcohol) sino que es un poco más a la española —chorreon de alcohol en el vaso hasta que les parece que está bien. A ellos o a ti—. Tantas y tantas gratas experiencias. Tan pequeñas, tan nimias, tan insignificantes... tan necesarias.

Paro aquí. Tan sólo hace un día que he regresado y ya comienzan a asaltarme los ecos de la nostalgia. Lo único cierto, lo único que sé es que, si la salud y la fortuna acompañan, volveré. Y con eso me basta. Por el momento.