Perdido, pero no olvidado

Hoy, revisando mi vieja colección de libros, he hecho un grato e inesperado hallazgo. Se trata de un antiguo ejemplar de pastas gastadas y casi desencuadernado que narra, en clave de humor, las vicisitudes de la emigración española hacia Alemania durante los años 60, un libro que hacía años que no tenía delante y que había olvidado por completo que formaba parte de mi biblioteca. Por más que lo intento, no logro recordar cómo llegó ese ejemplar a mis manos. Es una edición modesta, de bolsillo, publicada por una editorial ya desaparecida —al parecer, fue absorbida por un gran grupo editorial—. Movido por la curiosidad, he tratado de buscar información sobre el libro a través de Internet. La tarea ha resultado vana. He encontrado muy poco acerca del autor —notas marginales, alguna que otra publicación posterior— y menos aún acerca del propio libro. Y me resulta injusto porque el libro es un ingenioso ejercicio de humor dotado de un cierto poso de ácida e irónica nostalgia que trasluce a lo largo de sus páginas. Ahora que lo tengo entre las manos he recordado haber pasado grandes ratos leyéndolo.

Ante el inesperado encuentro, he echado a volar mi imaginación hasta alcanzar una serie de elucubraciones encadenadas acerca del autor y de las motivaciones que le llevaron a escribir la obra. Del esfuerzo y el ingenio puesto en práctica durante su redacción. De la segura ilusión de su autor el día que le comunicaron que su texto sería publicado. De las esperanzas puestas en esa publicación. De su emoción al verlo en las librerías. Y de la decepción posterior tras su caída en el olvido, tras su vuelta a la negrura del anonimato.

Y no puedo evitar que un esbozo de sonrisa, más bien una escéptica mueca, cruce mis labios ante la idea de que, dentro de muchos años, alguien encuentre un libro mío entre los mamotretos de su vieja biblioteca, repare en él, lo sostenga entre las manos con cariño y sonría quizá recordando que lo pasó bien buceando entre sus páginas. No deja de resultarme una estampa esperanzadora. Porque con una sola persona, bastará. Con una sola, ya daré por bien empleado el viaje emprendido el día que ese libro comenzó a ser escrito.